Não rangeu, Rangel [exercicio 1 - Cássio]

— Não rangeu por quê?

Aquele rangido era ele. A porta já foi ele. A porta sem rangido era qualquer coisa menos ele.

Abriu e fechou, uma, duas, três, perdeu a conta de quantas vezes abanou a porta, para verificar se rangiam as dobradiças. A porta ia e vinha suave, como se recém-instalada. Zero rangido.

— Coloca um óleo nessa porta — ela, dia sim, dia não, pelas contas dele, há uma eternidade.

— Coloca um óleo nessa porta, Pelamordedeus — ela, a cada 2 desculpas dele para não lubrificar. A fuga mais comum dele: não pode ser qualquer óleo, tem de ser um óleo específico, ou vai emporcalhar a soleira inteira, alguém vai escorregar nisso aí.

— Pelamordedeus — ela, toda vez que ouvia a desculpa, tão específica quanto o óleo e mais irritante que o rangido.

Ele não queria ser o homem da casa. Não nasceu para ser uma ferramenta, troca-lâmpadas, apertador de parafusos, mata-rangidos.

Ele queria ser o homem da casa. Nasceu para ser a voz inquestionável, a última palavra, a decisão final, o sábio.

E o rangido, mesmo assim, sumira. Sem que ele assim decidisse ou que o eliminasse.

Foi ela. Assim ele pensou. 

Foi ele. Assim ele desconfiou. 

Foram eles. Outros eles, muitos eles. Assim ele se irritou.

Bateu a porta. Batia sempre as portas, as que rangiam também. Ela rangeu, na única vez em que ele trocou a porta pelo rosto dela, há uma eternidade, pelas contas dele.

Rangeu os dentes, as sobrancelhas, rangeria os cabelos se assim pudesse.

Rangeu os dedos, todos os dez.

Nos cinco da esquerda, rangiam 24 folhas de papel, duas cópias, acordo de divórcio, faltando só uma assinatura.

Nos cinco da direita, não rangia nada. A pistola estava bem lubrificada. Por ele mesmo. Com o óleo específico.