Exercício 2 - Cynthia Dorneles

 

UMA MANHÃ DE ABRIL

                        Cynthia Dorneles

Ela acordou suficientemente cedo para conseguir caber todas as agendas. Saiu para caminhar e diferente de ontem, em que esqueceu a chave, hoje ela lembrou de tudo. Chave, máscara, chinelo, casaco corta vento. Diferente de ontem, não teve medo de atravessar a passagem subterrânea. Talvez porque já houvesse mais gente na rua. Caminhou tranquila na beira do mar. E foi com muita alegria que perguntou para o pessoal da canoa havaiana se aquilo era uma aula, que horas era e quanto custava. Toda a vida ela quis perguntar, quis remar, quis ir para o mar. Quis. Mas jamais nem perguntou. Talvez mesmo agora, que sabia que o horário era adequado, que o preço era acessível e que as pessoas pareciam tranquilas, talvez mesmo agora continuasse sonhando os peixes, os golfinhos, as tartarugas que não encontrara. Talvez continuasse apenas a ignorar o mar marrom. Que às vezes assim, raramente, ficava verde transparente. Quando ficava verde, tudo ganhava contorno e sentido.

Ela caminhou até o fim da praia com seus pés de verdade, um depois do outro. E brincou com um cachorrinho que babou. Foi. Assim mesmo. Um cachorrinho peludo, cheio de alegria canina. Ela com sua mania humana de achar a maior graça nos cachorros.

Ficar velha era isso. Se tornar cada vez mais invisível para os outros enquanto tudo à sua volta se tornava cada vez mais visível, cada vez mais definitivo.

Ser velha era a arte de se tornar transparente para que toda a luz por ela passasse e quem sabe, treinar bastante para um dia ser apenas cor. Apenas luz. E entoar com o mar seus ruídos brancos.